Pasa el tiempo
sin volver, sin partir...
En la vereda añeja,
baldosas divididas
flotan con mis huellas,
perdiéndose juntas para siempre.
Pasa el tiempo en la iglesia,
campanas que no suenan
pasa el tiempo en el banco de la plaza,
graffiti tachado de dudas.
Pasa el tiempo
sin quedarse en su casa
sin tenderse en un sueño
simplemente pasa.
Entre la música
filtrando nubes y cielo
por las vías del tren y la estación.
Pasa el tiempo
como el tranvía frente a mí,
y se disculpa a las manos
del cartero que no fue.
Pasa el tiempo en la ciudad
noches y días
se detiene a verme pasar
pasa en mí.
texto dic-2001, reescrito en oct-2002
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